Acción Dodo-Dada
Poesía y Algo Más
ANA Mª CUERVO de los SANTOS
AARÓN GARCÍA PEÑA
INMA LUNA
JULIO SANTIAGO
SANTIAGO TENA
JUANA VÁZQUEZ
Jueves 10 de marzo, 2011
20 horas
Café Libertad 8
C/ Libertad, 8
Metro Chueca / Gran Vía
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A continuación, adjuntamos los textos remitidos a este blog, que se podrán
escuchar el día de autos lírico, versual y, seguramente, algo más.
Y ES TAN TRISTE VIVIR SIN ESPEJOS
Una carcajada puede romper el hechizo
o una flor que se queda olvidada
en el banco de un parque.
También una tormenta
donde falten caricias
o la sombra de un atardecer
en un domingo de otoño.
Quédate en los sueños
el placer de los milagros
llega en clave de guitarra
y canta la primera página
de la creación
cuando dormir era estar despiertos
señalando y nombrando.
Si no lo haces
llegarás tarde a la puesta en escena
y no te enterarás de nada.
¡¡¡Y es tan triste vivir sin espejos
caminar por brechas
desorientada
con los tacones rotos
y sin zapatillas de recambio en el bolso!!!
Juana Vázquez
FLOR DE CEREZO
Bajo las flores del árbol japonés
el invierno habita mi alma.
Alma mía que oscurece,
entre la quietud y el azote
a la luna.
La tierra. Y nada.
Se clavan entre mis párpados
lágrimas congeladas.
Reflejos verdes en el agua.
Leteo me arrastra en corriente ingrata hasta su seno.
Azules acordes zíngaros
me empujan contra el universo.
Tambores eternos escupen saetas
pero no duelen los huesos en la orilla.
Sólo duele el vacío hambriento de recuerdos
atravesado
por el destello de una imagen,
por el destello de un cuerpo
huido,
por el silencio entre mis manos.
Mi cabeza mecida sobre el espacio
y el iris rojo del cielo.
Dios. Suelta mis pies y déjalos.
Déjalos correr entres tus manos
y soñar
sobre las flores de los cerezos en primavera.
Ana Mª Cuervo de los Santos
(de Luna de agua y peces)
DEBILIDADES
Hay ratos en los que parece que esto no da para más. La casa huele a puchero y a perro mojado. Busco alguna manera de reconquistarme, las sílabas repetitivas tampoco ayudan mucho. Recurro a singulares distracciones: limpiar los calamares, ordenar artilugios de limpieza, buscar sitio a las cosas inservibles... Hay ratos de limitada y débil desolación.
Hay ratos en los que miro alrededor sin que nada me deje estupefacta.
Entonces me tienta la pereza, la lúdica tarea de huir de las historias.
Quiero tumbarme y ovillarme, volverme irreflexiva y respirar el espeso y dulce aroma de la estulticia.
Inma Luna
-Papá: se está cayendo a pedacitos.
-Es que le llega la muerte luz y enseña, luz y abrigo, y carga con su peso y su bondad oculta, y recorre las calles parte a parte, y arrastra su carisma y su fracaso y se sabe exitoso y peregrino y pierde con su voz.
-A pedacitos, padre, a pedacitos llega, a pedacitos viene, a pedacitos va.
-Es que grita la muerte desde dentro, hijo mío, que le llama la muerte, que no puede llorar, que no se escribe ciego ni en llama ni en angustia: se calla, hijo, se cae, a pedacitos llama al azul de su tierra con tu voz, a pedacitos fuerza su victoria, a pedazos su error.
-¿Pero por qué se cae? ¿Por qué grita en silencio? ¿Por qué nos mira fijo? ¿Por qué frunce en dolor el gesto llano, por qué avisa el dolor?
-Porque caerse duele, porque la muerte acecha, porque quiere vivir, porque se sabe solo y se desea comprendido y entero y generoso y fuerte y entregado y ardor, porque no tiene casa, porque no tiene fuego, porque pesa el dolor, porque está ciego y llaga, porque está fuego y don, porque no hay otra mano, porque no hay dentro alma, porque no queda voz, porque se sabe hombre y veneno del hombre y hombre y Dios, porque quiere saberse voz y yo.
-Es que le llega la muerte luz y enseña, luz y abrigo, y carga con su peso y su bondad oculta, y recorre las calles parte a parte, y arrastra su carisma y su fracaso y se sabe exitoso y peregrino y pierde con su voz.
-A pedacitos, padre, a pedacitos llega, a pedacitos viene, a pedacitos va.
-Es que grita la muerte desde dentro, hijo mío, que le llama la muerte, que no puede llorar, que no se escribe ciego ni en llama ni en angustia: se calla, hijo, se cae, a pedacitos llama al azul de su tierra con tu voz, a pedacitos fuerza su victoria, a pedazos su error.
-¿Pero por qué se cae? ¿Por qué grita en silencio? ¿Por qué nos mira fijo? ¿Por qué frunce en dolor el gesto llano, por qué avisa el dolor?
-Porque caerse duele, porque la muerte acecha, porque quiere vivir, porque se sabe solo y se desea comprendido y entero y generoso y fuerte y entregado y ardor, porque no tiene casa, porque no tiene fuego, porque pesa el dolor, porque está ciego y llaga, porque está fuego y don, porque no hay otra mano, porque no hay dentro alma, porque no queda voz, porque se sabe hombre y veneno del hombre y hombre y Dios, porque quiere saberse voz y yo.
Hasta mañana! Besos.
Santiago Tena
La
línea
interglútea
es
la
boca
del
pez
que
siempre
te
muerde
la
cola.
Julio Santiago
Poética
Al lector, o le aburrimos o le matamos. Un poema malo –de leerse- podría causarte un dolor de cabeza. Un poema bueno –de acabarse- podría matarte a ti y a todo ser vivo en un radio de siete kilómetros. La poesía no es sólo fin y medio de sí misma; el lector debe ser asesinado, pero con todo el cariño. Para este fin exijo que cada verso merezca la pena el esfuerzo de leerse. En el mundo hay dos clases de personas: los ignorantes y los que no quieren serlo. Con la poesía pasa exactamente lo mismo: la hay que no sirve ni para dejarse la vista en ella.
Al lector, o le aburrimos o le matamos. Un poema malo –de leerse- podría causarte un dolor de cabeza. Un poema bueno –de acabarse- podría matarte a ti y a todo ser vivo en un radio de siete kilómetros. La poesía no es sólo fin y medio de sí misma; el lector debe ser asesinado, pero con todo el cariño. Para este fin exijo que cada verso merezca la pena el esfuerzo de leerse. En el mundo hay dos clases de personas: los ignorantes y los que no quieren serlo. Con la poesía pasa exactamente lo mismo: la hay que no sirve ni para dejarse la vista en ella.
En poesía cada imagen es una defensa de la idea. Sin idea no hay poema. Sin imagen no hay poesía. Ya sea por medio de la idea o de la imagen – si no ambas -, el poeta sólo debe aportar lo que no existe, y ser él mismo hasta cuando miente. Así como sólo si un grano de arena irrita el tejido de la ostra, se forma la perla; sólo si el poeta es irrita do debe escribirse el poema. Lo demás es lo de menos.
Aarón García Peña
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