Sobre la Literaria Noche de Reyes. Segunda entrega

     Y como prometimos, aquí tenéis la segunda entrega



                                                  JUAN PATRICIO LOMBERA

                                          Reflexiones en horas de trabajo

Cómo me molestan estos clientes desconsiderados, que llegan a sus citas  a la hora que les da la gana sin pensar que los demás también tenemos cosas que hacer. Yo, por ejemplo, le prometí a mi hijo que asistiría a su representación navideña en el colegio, donde hace de oveja. Pero si este cabrón se demora, ya estuvo que tendré que llamar a casa y decepcionarlo una vez más. Después vendrán las caras largas de mi esposa, que no entiende que en las circunstancias actuales no se puede rechazar un trabajo de última hora. Y aquí estoy pasando frío en esta azotea, para arreglar unas diminutas goteras indignas de mis servicios. Claro que como están las cosas, no me puedo quejar. Con la dichosa apertura de fronteras, el sector se ha llenado de incompetentes que tiran los precios y hacen cualquier chapucilla.

Por una parte, están los del bloque del este que no se enteran de nada, pese a que siempre te responden con una gran frialdad profesional. Sin embargo, cuando entran en acción, te das cuenta de que  lo que han hecho no ha servido de nada y hay que volver a hacer el trabajo. Luego están los sudamericanos, principalmente los colombianos, que manejan los mejores precios del sector, pero hay que ver los sucios que son trabajando. Además resultan insoportables sus fanfarronadas y aires de machos. ¡Vamos! Hacen cada batiburrillo que al final sale peor el remedio que la enfermedad y la filtración se convierte en fuga. Finalmente, quedan los orientales que son un remix de los anteriores vicios. Es difícil comunicarse con ellos y carecen de profesionalismo.

Somos pocos los que quedamos de la vieja escuela. Discretos, pulcros y formales. Y sí, es cierto, cobramos más que la competencia, pero el trabajo final lo vale. Por fin llega mi cliente en su elegante coche. Cuando esté en el edificio de en frente a punto de dar su discurso ante la junta de accionistas, jalaré del gatillo. A este desgraciado lo voy a desfigurar por haberme hecho esperar.  Aún así, por fortuna, podré mantener mi palabra con mi hijo y verlo actuar en el aula del colegio.

LOMBERA 2011   

   

                                                              SANTIAGO  TENA

Y si no miro a los ojos, no es porque mi conciencia esté o no esté tranquila: evito la mirada porque sé que en la mía hay batalla, que hay fuerza, porque sé que a quien mire le lleno de dolor, que mirarte es un golpe y un reproche, que no puedo mirar en prosa limpia, que miro siempre en verso, en trágico y doliente y excesivo y poseso amor en verso, que miro siempre en golpe, que miro siempre en vuelco.

Y si no te han llegado mis palabras, si no las he enviado, si no he escrito el correo, es porque verso a verso el dolor me lo trago y lo condenso, y antes que estalle en furia y en desdén y en mentiras de esas que solo son ahogo del que escucha, desahogo del viento, antes que hacerte daño de una sinceridad que no es tan fiel, antes que reprocharte lo que es solo mi sueño, mi ver tu realidad, mi concebir desiertos, antes que escribir truenos para que empiece el cielo a copiar mis incendios, prefiero hacer la paz con la palabra agua, hacer la paz y el aire con la palabra verbo, hacer que salga el sol con la palabra vienes, hacer que cese el frío con la palabra quiero.

Pero tengo que hacer un castillo de blancos en que albergar mi reino, tengo que hacer un amplio espacio en el pantano de mi pecho: tengo que desahogar sin jamás escribirte en agua y en candor y en soledad mi infierno.

Hay que amarrarse al viento. Y dar la piel. Y hacer la piel. Y ser la piel. Hay que amasarse al viento.

Hay que dar viento frío y viento fuego. Y darse error y juego. Y darse herida y hielo. Hay que comerse el viento. Hay que saberse viento.

Hay que llorar al viento y en el viento gritar y en el viento fugarse de lo humano. Y hacerse luz del viento. Y estallar en el cielo, y estallar en el blanco, y estallar en el ser. Y estallido a estallido hacerse vida y verbo, y estallido a estallido hacerse amor y sueño, y estallido a estallido quemar con agua viva y sal y estruendo de dolor cada estrofa perdida, cada mujer huida, cada no comprender. Y hacerse fuego.

Y volar como no creemos que podamos, y llorar como no sabemos que lloramos, y nacer como no creemos que se pueda nacer: a grito vivo en alma en el cobarde, a grito vivo en alma en el rechazo, a grito vivo en alma en necedad. A grito vivo el viento dando frío y templanza y curtiendo lo débil y forjando lo llano y saciando el temblor. A grito vivo el alma en este invierno de soledad y amparo y el cielo loco y fijo llevándonos ya claro y decidido a la meta total: dadme viento, nos dice, dadme fuego, dadme a gritos el fuego, os lo cambio por paz.

                                                            JUANA  VÁZQUEZ

POEMAS

Desnuda de mi ropa interior

te ofrezco el poema de mi cuerpo

sin mediar escritura.

Cúbreme con tus ojos.

Así...

Ya no tendrás que mirar más

al hondón de las palabras para verme.

Pero escucha:

ya no lloverán flores sobre mi vientre

ni mi cuerpo será de arena y playa

ni tomarás el vino oscuro de mis ojos en la noche

................................................

................................................

.................................................

..................................................

Y lo más triste

el tiempo seguirá escribiendo día a día sobre mi piel.

Y no te quedará más remedio

que verme a través de su escritura.

Quiero crear un mundo clandestino

de innombradas palabras.

Y me dirás amor de una forma tan nueva

que estrenaré primicias

cuando tus manos sabias

se estremezcan convulsas

entre la suave tela de mis vestidos blancos.

Y nombrarás mi cuerpo

acariciando con tus dedos de dios 

rincones...laberintos

hasta crearlo todo.

Y al son de tus palabras

y el perfil de tus labios

aparecerán lugares y confines

que nunca fueron amados

por hombre alguno

pues son desconocidos

por no existir nombrados

en ningún manual de anatomía.

Me dejé olvidada

en el hueco de tus manos

cuando me dijiste adiós.

Ahora solo tengo un nombre.

                                                      LECTURA EN DIAGONAL

Rafa Montesinos, Ana Mª Cuervo de los Santos

Juana Vázquez y José María Ponce

(Poema de Leopoldo María Panero)

Lectura en diagonal.

Así se fundó Carnaby Street
Primer amor
Elegía
Evocación
Strip-tease
Pistas
In Memoriam
Blanco y negro
Far west
Ma mère
Televisor Anglo mejor que la realidad
Tarzán traicionado
París sin el estereoscopio
Teoría
Esplendor de cristal
Licantropi, hiboux, calaveras
El canto del Llanero Solitario
Konoshiro
Condesa Morfina
Llévate la tiniebla guiadora
Linterna china
Los pasos en el callejón sin salida
Mancha azul sobre el papel
La maldad nace de la supresión hipócrita del gozo
La alucinación de una mano o la esperanza póstuma y absurda en la caridad de la noche
Mutación de Bataille
El baccarrá en la noche
El lamento del vampiro
El que no ve
La ruina de los dioses
Bello es el incesto
La llegada del impostor fingiéndose Leopoldo María Panero
El hombre que se creía Leopoldo María Panero
El hombre que mató a Leopoldo María Panero
(The man who shot Leopoldo María Panero)
La flor de la tortura
Los años han roto mi cara
Persiguiendo lo humano
Brillo en la mano
Piedra Negra o del temblar
Asesinato
Suicidio
Lectura
Variante
Vaso
Mutis
Abandono
No se trata de rencor, sino de odio
Teoría del plagio
Hasta que mi alma reviente
Tánger
Peter Punk
La flor que mana
La piel como el mapa
La locura anida
El poema hecho trizas
Restos de comida
La escena sigue sola sin la mancha brillante
Se cantan himnos a la virgen y loas a la cruz
Un golpe de dados no abolirá el azar
Lectura en diagonal

 

                                                       ALICIA NAVARRO MAÑAS                                          

                                                                      

                                                              EL  OVNI

Lo vi acercarse lento pero seguro. Tenía la forma de una plato hondo
tapado y era de color aguamarina. Giraba a un lado y luego al otro y, a
pesar de esto, una hermosa paloma viajaba en su alto. Abrí las ventanas y
la cosa, paloma incluida, entró y aterrizó en mi salón, encendiéndose y
apagándose, y haciendo una serie de ruiditos entre los que destaco:

piiiiiiiiiiii piiiiiiiiiiiii, chiiky chiiiky, burrun burrun, plash plash,
pickle, pickle, pickle, din, don, dun, dan...

Antes que nada, puse el ave en un pesebre, no vaya que fuera el alma de
alguien y, mientras, una portezuela en lo alto del artefacto se estaba
abriendo: kriiiiiiiiiiiiick. No os podéis ni imaginar quiénes salieron de
aquella lata: Jaime de Marichalar, Terelu Campos, John Cobra y tres
hombrecillos de color morado con topos amarillos, totalmente cubiertos de
escamas, con manos y pies palmeados y ojos redondos, vivaces y de un verde
intenso. Las cinco criaturas se acomodaron animadamente en el sofá, y yo,
encantada con esa improvisada party mañanera (me estaba aburriendo
mogollón), ofrecí, con mi voz más atiplada:

-¿Les apetece un té, señoras y caballeros?

John Cobra me miraba fijamente sin decir nada, como había hecho desde su
llegada. Marichalar y Terelu se estaban dando un lote que pa´qué y los
alienígenas replicaron al unísono: klon, klin, klon, klin, klon, klin... A
lo que yo contesté, muy aplicada:

-She's a model and she's lookin' good, she goes to parties, that is
understood...

(- mami, mami, por qué Scooby Doo come tantos “emparejados”?
- porque los necesita para estar fuerte y valiente y resolver todos los
misterios...
- ¿y por qué?...)

En esto que Cobra toma la palabra:

- Querida Alicia, íbamos mis compañeros y yo, en misión secreta a Tritón,
cuando al sobrevolar Cuatro Caribes recordé de repente que debíamos parar
aquí.
- Pero ¿por qué?
- Porque tienes que venir con nosotros, Alicia, necesitamos otra mujer.
- Pero, Cobra..., quiero decir, John, ¡no puedo ir, me debo a mi
familia!!!! ¡¡¡Tengo marido e hijos!!!
- Querida niña, la familia, la amistad, no son más que pegotes, quiero
decir, apegos de la mente. No somos más que haces de luz sobrevolando un
desastre inminente.
Ommmmmmmmmm…

Su postura era un escorzo, con un brazo señalando a Poniente, el otro a
Levante, una pierna al Norte, la otra al Sur, y los ojos entrecerrados. A
nuestro alrededor, los tritonitas, escamados, se dedicaban a registrar la
estancia a fondo, guardando, en unas grandes bolsas de deporte que habían
encontrado, la plata (tanto el cash como la cubertería y enseres), algunos
libros, algunos CD´s, algunos DVD´s y la alfombra que me regaló mi madre.
Mientras, Terelu y Marichalar emitían ruidos extraños desde el cuarto de
los ordenadores. Aproveché para echar un vistazo general a la casa y al
estado de la situación. La paloma parecía tranquila, pero había puesto un
huevo dorado con pintitas rojas. Los amantes se encontraban en una actitud
extraña, unidos por electrodos a los dos ordenadores, y parecían
comunicarse frenéticamente bien con la casa real o bien con la prestigiosa
revista “Gente”; pero no conseguían dar con el reponsable de la web porque
por lo visto estaba en un taller o algo así.

Había decidido poner orden en todo ese caos cuando, al aproximarme al
platillo volante, vi a mis hijos jugando dentro de él.

Los agarré con fuerza, cerré los ojos y, al abrirlos, todo había
desaparecido; todo... menos la paloma y su huevo y la sesión de ordenador
de los prófugos, que había quedado registrada.

- ¡Somos ricos!, les dije a los pequeños.

Nos asomamos a la ventana y vimos alejarse a la nave girando, con su
bonito color aguamarina tornasolado.

- ¡Adiós, Cobra, digo, John, digo, y buena suerte!

Y colorín, colorado, este cuento... ¡se ha acabado!

                                               

FOTOGRAFÍAS:   MAYTE  PAÑEDA

Sobre La Literaria Noche de Reyes.

   Bien estuvo la lectura de los ocho literatos/as que nos hicieron sentir y pensar en estos tiempos un tanto raritos y de variadas crisis, no solo la económica.

                              ANA Mª CUERVO de los SANTOS

                                       MIGUEL MONTESINOS PAÑEDA

                                            JUAN PATRICIO LOMBERA

                                             ALICIA NAVARRO MAÑAS

                                                  JOSÉ MARÍA PONCE

                                                     JUANA VÁZQUEZ

                                                     SANTIAGO TENA

                                            

  Fue algo especial, íntimo y, a la vez, frecuentado. Pero evito hacer crónica de lo sucedido. Mejor será que, junto a las imágenes, tengamos acceso directo a los textos de estos escritores, de estas escritoras.

                                

    En próxima entrada, os iremos enviando los textos que aquí no os incluimos y que se escucharon en la velada. Nos referimos a los de Juan Vázquez, Juan Patricio Lombera, Alicia Navarro Mañas y Santiago Tena.

Rafa Montesinos presentado la lectura

                                                     PRIMERA ENTREGA

                                             TEXTOS DE

                                                     ANA Mª CUERVO DE LOS SANTOS 

                                                       MIGUEL MONTESINOS PAÑEDA 

 

                                                             LEOPOLDO Mª PANERO

                                                          (por JOSÉ MARÍA PONCE) 

                                                                       BERNA WANG

Ana María Cuervo de los Santos

EL REY

                                                                    I

Contemplando los hermosos jardines de su palacio, el rey preguntó:

—¿Cuánto tiempo existe una piedra?

Y el anciano respondió:

—Tanto como el cielo que sujeta.

II

Escuchando las bellas fuentes de su palacio, el rey preguntó:

—¿Dónde va el sonido?

Y el anciano respondió:

—El sonido no va, viene.

                                                              III

          Acariciando las bellas estatuas de su palacio, el rey preguntó:

          —¿Cuánto vale un deseo?

          Y el anciano respondió:

          —Tanto como un sueño sin tiempo.

                                                                  IV

          Admirando los hermosos pájaros de su palacio, el rey preguntó:

          —¿Cuánto pesa una lágrima?

          Y el anciano respondió:

          —Una lágrima pesa cada uno de los silencios de un hombre.

           

                                   Miguel Montesinos

                                               Pañeda                                                             

                YA  SE  PASARÁ

  Lo admito. Soy un maniático de los olores. Me fascinan los perfumes, el aroma del pan recién hecho, la fragancia del pelo recién lavado. Hace días que noto un olor raro en mi casa, como si algo se estuviese descomponiendo, y me paso las horas buscándolo. Mi madre no parece preocupada. Ella mira hacia otro lado y dice: “Ya se pasará”.

  Lo admito. No soporto a mi padre. Le gusta comer a las dos y media con la radio puesta. Aprovecha para hacer comentarios resabidos y presuntuosos. En la mesa nadie le contesta. Mi madre sirve la comida y calla. Mi hermana come la sopa y calla. Yo pienso que es gilipollas y callo. Le gusta leer libros, ver películas raras e ir a exposiciones de artistas vanguardistas. Pero no lo hace por gusto, ni siquiera por obligación, sólo para saber más que los demás, para hablar sobre algo y sentir que todo el mundo le escucha fascinado. No es más que un mediocre infeliz. Su mujer no le quiere; nosotros, sus hijos, tampoco. Mi hermana Eva ya no trae a sus novios a casa. Mi padre siempre les pide lo mismo: “Dime todo lo que sabes de León Tolstoi”. Si no hablan más de cinco minutos sobre dicho novelista, mi padre decide que son demasiado ignorantes como para salir con Eva. Ese es mi padre: un hombre sordo que habla para sí mismo.

   Hace días que noto un olor raro en mi casa. Me paso las horas buscando su procedencia. Por fin sé lo que es. Es la mediocridad. Mi madre no parece preocupada. Ella mira hacia otro lado y dice “Ya se pasará”.

                                                   José María Ponce

ROSA CÚBICA
o evidencia

Dedicado a José Ángel Valente 

Navidad en que la rosa se enciende,
y nadie es la rosa, como un pájaro.
Y nadie es la roca,
que semeja a un hombre,
y no lo es, como el desierto
cantando contra el hombre, y aullando
contra la vida.

Leopoldo María Panero (Inédito)

                                                 

                                                         

                                                          TANGER

 

   Dicen que soy el moro, el anticristo. En cualquier caso conozco bien Tánger, donde estuve dos años pisando el estiércol: allí me dieron por culo todos -o casi todos- los moritos de Tánger, y me llamaban su princesa.

   Fumaba y vendía haschisch, que comprábamos a un dirham en Tánger y revendíamos a cinco en Essauira, antiguo Mogador. Había por cierto un árabe medio negro que me vendía kol para los ojos como si fuera opio, y harina por cocaína. Yo estaba enamorado de un tal José Sáinz, alias La Lirio, que me daba por culo de la manera más bestial, y me excitaba sólo verle, porque siempre fui sadomasoquista, y tardé años en leerme las 120 jornadas de Sodoma y Gomorra, de Sade, porque a cada página tenía que hacerme una paja. Lo único que no recorrí fue las pasiones asesinas, pero ahora ellas también me excitan: no me extraña que me crea el ser supremo en maldad, como decía Sade. Eso hasta llegar a encontrarme con los guerrilleros de Cristo Rey, que me volvieron loco, porque no había para ellos lugar en mi biblioteca, como no fuera La astrología y los reyes magos.

   En cualquier caso, ahora he vuelto a leer, y como dije en un poema mío "es como una sinfonía la música del acabamiento". En todo caso me acuerdo, antes de devenir cristiano, de lo enorme de una polla de un chulito de Tánger, que me la metía incansablemente, como si fuera una muñeca de goma hinchable.

   Y es que llegó un momento en que yo no estaba aquí: sólo Cristo y el Anticristo, que ni siquiera eran el mal y el bien, sino dos tipos de éxtasis muy confusos. Si ni siquiera se puede ser eso, entonces quién soy yo: pero si existe como condena la psiquiatría, entonces ni siquiera se puede preguntar uno quién es, porque aquí toda anomalía está castigada: sólo queda el cuerpo, como en la autopsia, como si la vida entera fuera una lección de anatomía, con muertos adelante y atrás, como en una larga cola para ir al water, y allí acariciar la tumba: oh perfume, oh dramática historia de un asesino, de un asesino sin nombre.

   En todo caso, he acabado peor que Giacomo Casanova, porque hay aquí unos seres que me escupen, me vigilan y me castigan de la forma más humillante, porque ya soy mayorcito.

   "Una vigilancia constante y humillante", como dice Roy Porter en la historia social de la locura. Y no hay lugar donde esconderse, como no sea la locura, que es todavía peor. Entra humo en mis ojos, y sale por la boca y por la nariz, me acuesto en un banco de piedra, y los locos se pasean a mi alrededor emitiendo gruñidos y gritando: la vida es un cuento, dicho por un idiota, lleno de ruido y de furia.

                                                                           Leopoldo María Panero (Inédito)

                                                           Berna  Wang

                                                  ÁNGEL DICIENDO OBVIEDADES

Vino un ángel y me dijo:

«Estás muriéndote de sueño pero no puedes dormir.»

La noche es fresca: huele a árboles oscuros

(la luna no ha salido aún).

«Hace frío pero, envuelta en la manta,

sientes el calor de tu propio cuerpo

—me dijo el ángel—.

Nada va bien,

pero todo está bien.

Todo está bien.»

**********************

El caballero mató al dragón y rescató a la princesa. Sucio de sudor y sangre, la violó ahí mismo, en la torre. Luego se la llevó a su castillo. Desde entonces ella le prepara la cena, le cose los botones, le lava los calcetines. Piensa a menudo en el dragón.

FOTOGRAFÍAS:  MAYTE  PAÑEDA

CARLOS AQUILINO. Exposición de pintura.

                                                

El inimitable pintor y artista Carlos Aquilino nos ofrecerá, después de su anterior exposición en Nueva York, una interesante muestra en lienzo y otras materias. Y siempre con la ciudad como fondo. Ciudad del principio y del final. Entre el caos y un extraño orden postcubista, poschirínico, post-él-mismo.

    La ciudad como laberinto, como juego de casitas para niños-dioses-locos. La ciudad y sus madrigueras, y sus coches, y su asfalto como regaliz. La ciudad de esos seres humanos que van de un lugar para otro, sin saber si pasean solos o van a una fiesta muy concurrida.

    Todo ello en la galería Ángeles Penche (C/ Monte Esquinza, 11. Madrid). Siendo la inauguración el jueves 13 de enero, a las 20 horas. La Expo de Carlos Aquilino podrá visitarse hasta el 1 de marzo de 2011.

El autor inserto en uno de sus FotoCarlones

FotoMariscón-Percebe

FotoMariscónMejillón

      Hemos de recordar a los visitantes de este blog que Carlos Aquilino es el original autor, como cortesía para Metol4, de los FotoCarlones y, en las pasadas Jornadas Inmakuladas, de los FotoMariscones.

  

NOCHE LITERARIA DE REYES (¿MAGOS?)

Queridos visitantes de este blog:

    Como de todo hay que descansar, la Navidad es época propicia para ello, incluyendo no dar la tabarra con las blogueadas de cada cual, que ya se sabe que los blogs es cosa de mucha vanidad y de darse el pote. Así que el que esto escribe se aplicó el cuento y calló por escrito desde el 22 de diciembre del finiquitado año.

                                                

   

     Pero llegó el Año Nuevo y vuelta a empezar. Por tanto, os anuncio que este miércoles 5 de enero a las 21 horas, en la  NOCHE LITERARIA DE REYES (¿MAGOS?), podremos escuchar en prosa y/o verso el verbo de

                                     Ana Mª Cuervo de los Santos

                               Miguel Montesinos Pañeda

                                    Alicia Navarro Mañas

                                        Patricio Lombera

                                        José María Ponce

                                          Juana Vázquez

                                           Santiago Tena

                                            Berna Wang

          Se rendirá culto o adversión a las siguientes cuestiones

                                  ¿EXISTEN  LOS  REYES MAGOS? 

 Seguramente, sí; al menos los reyes de la baraja y de las revistas del famoseo y la alta y baja alcurnia. Algunos de estos reyes son magos de las finanzas.

                                    ¿Y LOS REGALOS   LA  SUERTE

                                                EL  SEXO   EL AMOR

                                                        LOS  BANCOS

                                                        LA JUSTICIA?

                                             LOS  REGALOS

   Sí, aunque algunos contienen veneno de difícil neutralización.

                                             LA  SUERTE

   Por supuesto. De todas formas, la de carácter chungo se está expandiendo desde un agujero negro llamado crisis + planeta pocho.

                                             EL  SEXO

   No faltaba más, existimos gracias a él. Ahora bien, se observa una tendencia al espectáculo audiovisual, al negociete y a la retórica, más que a la práctica carnal que ello implica.

                                            EL  AMOR

¡Qué linda cuestión! Desde que unos trovadores provenzales lo reinventaron y el Romanticismo (movimiento cultural de principios del siglo XIX) lo remaquilló, anda por ahí metidito en nuestra vida como si fuera un hecho natural. Pero también es motivo de negocio. Sed buenos/as  y cuidado con las tarifas.

                                           LOS  BANCOS

Pues vaya pregunta. Son ellos los únicos que dejan cartas en nuestros buzones. En su debe y haber nos hallamos todos, exceptuando a ese montón de indigentes de calles y países leprosos que solo existen en programas contra el hambre y la pobreza suprema. Pero conviene no olvidar que podemos ser ellos en cualquier momento,  pues los Bancos Bancos son, y en caso de duda preguntar a una señora malencarada: Doña Crisis Actual.

                                         LA  JUSTICIA

Interesante, interesante. Dicho concepto, la mar de abstracto, pertenece a la ficción bien intencionada/mal intencionada  y no a la realidad material.  Además, es cosa de auténtico terror.

      Os  esperamos. Procurad ser puntuales, que a las 21 horas y poco más principiaremos la lectura.

CUESTIÓN IMPORTANTE.  Como el Portero Automático que da acceso a los parajes de METOL4 se encuentra inoperativo, se recomienda, si la puerta no está abierta, hacer una llamada perdida al 669 60 67 48.  Y saldremos prontamente a abriros